ÉPITHAPHE C'est sur une plage du côté de Sète, au pied d'un église aujourd'hui recouverte de locations saisonnières, que fût vraiment enterré Georges Brassens, quelques soirs aprés sa mort. Les poètes, dit-on, ne sont pas prisonniers de sépultures de terre et de marbre mais des rêves et des larmes de ceux qui les pleurent.
Deux adolescents, un soir de bacchanales à la mémoire de leur compatriote, prirent barre à mine et pioches et allèrent dérober l'ancêtre aux ennuyeuses révérences de ceux qui n'adorent les poètes qu'après que leur bouche se soit tu.
Si un soir de tempête sur le golfe du lion, vous promenant sur la plage de la Corniche, les touriste partis, vous croyez entendre une guitare classique aux cordes de métal...
...ce ne sera point songe, c'est Georges
qui joue, le dos tourné au béton stupide qu'on lui dédia, le regard perdu dans les nuages qui passent, là-bas... les merveilleux nuages* !
